A las barricadas

En un departamento de ocho hombres y una mujer, alguien trajo un calendario ilustrado con desnudos femeninos y lo plantificó en la pared. "Son desnudos artísticos" dijo. Yo miré el Junio de Yola Berrocal. Dije "¿artísticos?" y él me sacó de allí con un par de empujones "¡pues claro, coño! ¿no ves que están en sepia?". La mujer se ofendió más que mucho, y además visiblemente. Pero en lugar de utilizar la estrategia masculina del "ataca más fuerte" decidió optar por la femenina del "ataca dónde duele", y se fué directa a chivarse y quejarse al Jefe de Grupo. "Me siento ofendida como mujer, teniendo que ver eso todos los días." El Jefe zurró la badana a los ocho empleados. "Quitad eso de ahí y tengamos la fiesta en paz." Los ocho hombres se cabrearon mucho con la única mujer. Quitaron los doce pares de tetas "artísticas" y retiraron la palabra a su compañera. La excluyeron por completo de todo tipo de relación escrita y/o hablada, y ahora se turnan para hacerle la vida imposible en un moobing sincopado. Ahora la mujer camina entre la depresión y la reivindicación. Aprieta un pañuelito entre las manos y me dice "Voy a ir a los sindicatos. Llevaré mi queja a lo más alto. Y si nadie me hace caso, me encadenaré a la fotocopiadora. Hay mucha gente de otros departamentos que van a apoyarme. No cederé ni un ápice ante un delinto tan flagrante de sexismo machista. Y yo le paso otro pañuelito, intentando poner cara de "¡por la lucha, compañera!", porque, independientemente de que los labios de salchicha de Yola Berrocal ofendan la sensibilidad de cualquiera por muy sepia que vayan, lo cierto es que si al final los unos y los otros siguen dando importancia a lo no importante, y toca reivindicar atándose a algún trasto con un cartelito en los dientes, servidor piensa lanzarse en plancha a la máquina de Repostería Martínez que hay en la 2ª. Todo luchador sindicalista que se precie, sabe que las protestas son más efectivas cuando se sobrellevan con vulcanitos de fresa y chococañas.